Der Rejeboge (Gedicht)
In d’r scheene Natur sin gar viel scheene Sache,
Die Blumme, wo bliehe, die Kricklen, wo lache,
Die Vegel, wo singe, die Wolke, wo fliege,
Die Wasser, wo herrlich im Sunnelicht liege,
Die Dhäler, die Hiwle, die Felder un Wisse,
Die Berge, die schier gar der Himmel dhun kisse;
Bin ich awer nau net gar kreislich betroge,
So biet se bei weitem der schee Rejeboge!
Was macht er abattige Freed for die Kinner! —
Wees dess, wann ich mich an mei’ Kindheed erinner.
Die Sunn is ah schee, awer sie is m’r g’weehnt,
So Schterne un Mond, die m’r alle Nacht sehnt;
Wees wol, dass die Calennermacher dhun melde,
Das were gar grosse, erschtaunliche Welte:
’S mag sei’ wie sie sage — un wär er ah kleener,
Ich b’schteh druff — der Boge is dausent mol scheener.
Wann Dunner un Wetter im Summer gehn iwwer,
Dann kanscht du was sehne am Himmel, mei’ Liewer,
Es hebt sich des Wetter im Weschte en wenig,
Nor’d gukt die Sunn ’raus wie ’n glorreicher Keenig;
Dann gebt’s in ihr Schtrahle en Droppe-Gewimmel
Un dort schteht der Boge im dunkele Himmel!
Een Fuhs uf de Berge, un een Fuhs im Dhale,
Den Schoh kanscht du sehne un brauchscht nix bezahle!
Filosofers, die sin gar weis heitsedage,
Un hen hoche Dinge vum Boge zu sage:
"Des is die Natur — die dhut all dess so mache."
Ihr grosses Geplapper macht mich numme lache!
Was geb ich um all ihre dumme Natur;
Mei’ Boge messt keener mit so eener Schnur;
Sie schwetze mir gut — es is alles geloge,
For niemand als Gott macht d’r schee’ Rejeboge!
Horch net uf die G’lernte, loss sie numme schwetze.
Sie roppe dir juscht alles Scheene in Fetze;
Wek, wek mit dem g’scheide Geprall un Gedengel,
Glaab liewer, d’r Boge sei Brick for die Engel!
Eens wees ich g’wiss, dorch ihn dhut Gott kunde
Sei Zeiche der Liewe im ewigen Bunde:
So lang dass der Boge am Himmel dhut schtehe,
Kann nie meh die Erde mit Wasser vergehe!
Sell schteht in der Biwel, sell is ewig sicher!
Ihr G’lernte ihr kritzelt m’r gut in eier Bicher,
Macht numme eier Dafeln, eier Muschter un Dinge,
Zu zeige wie dess die Natur dhut vollbringe;
Weisst mir eier armselig Gettle vun G’setze,
Ich will’s mit der Biwel vum Drohn herab setze!
Weit iwwer dem Himmel will ich en Gott zeige,
Der eier Gettle g’macht hot — vor ihm sott ihr beige.
Was hen m’r als G’schpass g’hat an dem Rejeboge!
Wie hot uns die Mammi als freindlich betroge!
"Gukt, Kinner, der Boge im Bungert dort draus,
Er schteht mit eem Fuhs gar net weit vor’m Haus;
Geht hi’ wo er schteht, dort findet ihr liege
Viel goldene Leffel, ihr kennt sie leicht kriege —
Ja, goldene Leffel, un Gabeln, un Bole,
Un goldene Bense! — Wollt ihr se net hole?"
Nor’d sin m’r gedschumpt, un gerennt un geschprunge,
Gegaunscht un geschneppert, gekrische un g’sunge!
O wann ich dra’ denk, muss ich heit noch recht lache;
Der vedderscht, der krikt wol ’s meenscht vun de Sache!
’S Gras, lang un nass, war verwikelt abscheilich;
Do is m’r geschtolpert, geparzelt gar kreilich.
Die Mammi, die sah vun der Bortsch mit Vergniege
Das Springe, die goldene Sache zu kriege.
An der Bungert Fens owe, do schtand er gar schee’,
Goss goldene Dinge herab in den Klee.
Dort hi’ sin m’r g’schprunge, do schtand er — ach leider!
Gar herrlich un schee’, en paar Felder breed weiter!
Dann ging’s widder los, wie? — weescht wol ohne sage —
Wie Hauns, die den Hersch dhun uf’s neie ufjage:
Es ging iwwer Fense, un Felder un Ferge;
Und da! — ja, nor’d schtand er dort draus in de Berge!
Nau, neeher bei’m Heile, un weiter vum Lache,
Segt eens zu dem annere — „Was is do se mache?
Der Goldmacher-Boge, der weicht immer weiter;
M’r gehn besser heem, dess wär’ verleicht g’scheiter
Es heest, wieschte Zwerge im Berg trage Belse,
Un schmeisse die Kinner mit mechtige Felse!
Was helft uns des Gold, m’r kann’s jo net esse;
Un was? wann die Zwerge uns fange un fresse!
Nor’d sin m’r zerick — die Mammi hot g’schmunselt,
Ihr liebliche Aage gans rings um gerunselt.
"Wo is dann eier Gold? — in Secke un Scherze?"
"Nix, Mutterche!" sagten mir Kinner mit Schmerze.
"Ja, dess is en g’schpassige goldene Leiter,
Sie schtellt ihren Fuhs immer weiter un weiter,
Un endlich verliert m’r sie gans in de Berge,
Dort wohne die wiescht’ Menschefresser, die Zwerge!"
Nor’d sagte die Mammi, gar lieblich un leise:
"Ich wott eich mit diesem Bedrug nur beweise,
Wie’s geht mit de schlechte Gold liebende Leite;
Gold lockt sie in’s Erre, Gold fiehrt sie in’s Weite;
Das Glick, das sie suche, das dhun sie net finde,
Un falle dabei noch in allerlee Sinde.
Der Dodt find sie endlich im dunkele Berge,
Do fange sie Geischter noch beeser wie Zwerge!"
"Die Erde gebt Gold zu den weltlich Gesinnte,
Es lei’t awer immer Verfiehring dahinte!
Der schee’ Rejeboge im Wolkegedimmel
Weist iwwer die Erde zum goldene Himmel:
Er zeigt Gottes Treie, die nimmer dhut weiche,
Un macht ah die Seele in Ewigkeit reiche.
Vergesst net, ihr Kinner, wie eich hot betroge
Das Suche um Gold bei dem goldene Boge."
Literatur
[Ennere | Quelltext bearbeiten]- Henry Harbaugh, Benjamin Bausman (ed.) (1870). Harbaugh's Harfe: Gedichte in Pennsylvanisch-Deutscher Mundart. Philadelphia: Reformed Church Publication Board.